Aproximación al dolor.

A veces
quiero sentir tus uñas
clavadas en mi piel
y tus dientes adentellando, adentrándose, rompiendo las tensiones
a nivel del mar, a nivel del vello, que se eriza (demar) y gallina
vampirizandome y con antídoto (destaca)
a veces
quiero sentir tus uñas
surcándome la piel
acuchilladas y exigir nuestro pequeño patio, propiedad privada del dolor.
Un patio con vistas al mar pero con las ventanas cerradas,
una cavidad de silencios y de llaves oxidadas.
A veces quiero sentir tu peso sobre mi peso y que nos hundamos un poco más en la tierra.
A veces, cuando los doloresdeotrosnombres respiran, se abren pequeños poros, mirillas, punciones, por las que me resbalo y entonces estoy aquí y siento estos dolores, como nuestros, y el peso puede a la resistencia y tus uñas revientan mi carne y un grito puede a la manzana que me clavaron en la garganta y la sangre y el agua salada nos inundan la boca y ya nada lo detiene.

porque decidimos adueñarnos de nuestros dolores
porque ya bastó de que nos dolieran sus muelas
y construir, o abrir túneles hacia nuevos hogares,
o cazarlos al vuelo
y recordar
una butaca enana roja en el patio, ese es mi(cro)hogar. 

Yaproximarnosaldolorquenosprohibieronelprimerlunes.

Poesía blanca del váter.

Orgasmo y silencio.
El rollo de papel ligeramente inclinado,
su rugoso patrón deslizante.
Y el váter, ahí callado, observante,
bañado por luz intermitente del sol.
¿Por qué nadie se fija en el váter?
Un lago de cristal encerrado en loza.
El retrete blanco, blanco retrete,
allí en su esquina, callado.
Testigo visual y táctil de las carnes,
las nalgas extrañas.
Brilla el metal de las bisagras.
La ciudad es ciega a los baños.
La ciudad cierra sus ojos
a la intimidad y escatología.
¡Qué asco!
Que nadie tiene culo,
que nadie tiene mierda.
Y ahí, el váter,
el único que afronta la realidad humana.
El objeto despreciado,
invisibilizado,
desprovisto de belleza.
Hemos olvidado la miseria humana.
El vómito en los baños.
El olor a orina.
Las duchas frías y calientes.
Las lágrimas que se esconden en el baño.
Los sumideros, el silencio, la contaminación.
Los conductos que unen los rectos,
la mierda compartida,
las aguas negras.
Hemos olvidado la miseria,
las historias de servicios públicos,
Hemos olvidado nuestra humanidad,
ese acto de expulsar mierda que es nuestra vida.
El acto colectivo de cagar que es la sociedad.
El váter me lo recuerda.
Me grita, en su silencio blanco:
¡Eres humano!
Y afronto mi responsabilidad
de la mierda que dejaré a mi paso.
De todos los servicios públicos
que atascaré con mi bilis, con mi drama, mi miseria, mi fragilidad, mi egoísmo, mi olvido.
Lo afronto. Lo afronto.
Afronto mi mierda.
Y os digo: mi mierda atascará el desagüe.
Mis palabras son mi mierda.
Y esta mierda (d)huele.

Principio de existencia

Mi psicóloga me dijo
que las opresiones
no existen.
Que nos las hemos
inventado,
todas.
Que vivimos en Matrix
y todo es mentira.
Pastilla azul o pastilla roja,
Que cada cuchilla
transversándome la carne,
la había creado yo
con mis propias manos.
Que era mi puta quimera,
mi flagelo,
mi monstruo
y yo el Dr. Frankenstein.
Todo está en mi cabeza:
todxs vosotrxs
y vuestro dolor.
Ceci n'est pas l'oppression
Ceci n'est pas la haine.
Me dijo que no existe
un nosotreoas
y que somos
tan invisibles
como nos hicieron.
Y ahora somossu puta quimera,
su flagelo,
su monstruo
y ellos el Dr. Frankenstein.
Nuestro dolor
es nuestra arma.
Su odio fue la semilla.
Sus no existimos,
nuestra resistencia.
Que gritamos,
que gritemos,
nuestra existencia,
tan frágil como la suya.
Que transversemos sus palabras
con las cuchillas
que nos construyeron
a su medida.
Que quede algo,
el eco de este grito,
que las que vengan,
lleven camisas de diez varas,
ropa holgada,
que respiren un poco más,
más limpio, más profundo.
No me dejéis solo,
me dan miedo sus gritos.
Caminemos juntes,
seamos escudos y cascos,
hoy,
las espadas ya están en la forja,
y que mañana
se escuche ruido
de cadenas,
rompiéndose.
Existimos, existimos, existimos.
Somos sus dolores de cabeza.

PAINKILLERS

We were born in the city. How are we supposed to write about nature, trees, earth, sun or sea? How are we supposed to write about beauty? This is not fucking Walden. We can't be alone or isolated any moment. This is a electric shit! We're just entangled, chained, connected, sewed, we're just pieces of something bigger, wheels rolling and rolling to nowhere, statics. They teach us to be functional, productive, effective, workers, pawns sacrificing their lives for a cause (the king of the city). But you're interchangeable, if you don't work they throw you up. We're fated to be trash, oblivion, nothing.

Welcome to the paradise machine! Smile! You have all that you can eat! You can't complain about anything! You have fancy houses and fancy clothes, easy, sparkling, promising, fucking perfect lifes. Or you have nothing at all, but then you're just trash since the very first second of your life. This paradise is exclusive, like every paradise. Only the most handsome, the richest, the most perfect, the most brilliant, the most most. They do fancy parties in their fancy houses and they show their offspring like they were diamonds, just something to wear or to sell to the system. Money, we want money! We're money! Our organism clanks like a clock ticking.

 But all of us want to be something else, we don't want to be sparkling diamonds, they are our enemies. We want to be ugly and filthy. We want to be outsiders. We want to be imperfect, asimetric, we want to wear old-fashioned clothes, or just be nude, all day. Just spread our bodies, our dirty, stinky and sweaty bare skin on their cute floors, we want to have kinky, nasty sex on their expensive coaches, we want to mix their wine with our blood, sweat and tears, we want to cum on their simetric, perfect squared white teeth. We have to shout and jump and run and break everything and say many fucking swearing words and smoke and getting high and write or paint or read or performance or do something artistic, art is life. We want to kill the king. Or we just wake up someday and we don't want to have sex with anyone, we just suck, we're very fat, we're too old for this shit, life doesn't make sense, we don't make sense, everything bores or annoys us, we don't understand anything.

We are afraid to get up or open that door, we are afraid of hearing our own voice, we are afraid of the light between curtains, we are afraid of have to do something, we are afraid of their orders, of their shouts, we're afraid of the deafening clank, we're afraid of keep rolling to nowhere. We're no one, nowhere, nohow, nowhat. Now what? Now who we are? We're afraid of losing ourselves but we don't know who we are. We thought that we were something, something apart from everything. We thought that we were valuable, that we were subverting things. Now we're just some empty ball of  hair and skin under the sheets, biodegradable trash.

We promised ourselves outparadise and here we are. Outparadise is exclusive, like every other paradise. Outparadise is a lie, like every other paradise. Outparadise is just a way to forget we were born in the city. Outparadise is a painkiller. We fed up with painkillers, but they were just floating on our blood and stomach, and now, they're sinking, they are vanishing, they're just lost in a lay of piss. Doctors lied, pills lied, you can't kill pain. Pain is here, beating inside me, beating me. We were born in Pain City.

We didn't know how to survive, pill box was empty.