La caza de la rara avis

Éramos más extraños que el paraíso,
o eso creíamos.

Lo pienso, lo pienso y no me acuerdo
de cuánto tiempo duró la caza
de la rara avis.

Una tarde.
Estaba volando sobre líneas discontinuas.
El ave, una pluma, que se posa,
en la catenaria,
en una línea (de alta tensión).
Circuito abierto.
Una cigüeña, negra, que anida
en un pararrayos.
Ibis, flamencos, cisnes,
cruzando un paso de cebra.
Corrimos, migramos, huimos,
nos lanzamos a una carretera,
a los trenes sin parada,
nos aproximamos al borde del andén,
cruzamos las vías.
Regurgitamos las migas
con las que nos alimentaron
los viejos de los parques.

¿Y ahora qué?
Cazamos la rara avis.
Nos la comimos.
Y ahora vuelve el hambre.
Nos despiertan las gallinas
por las mañanas,
picotean nuestras camas,
nuestras legañas.
Y abarrotan las calles,
y abaratan los silencios
y las soledades.
¿Quiénes somos?

Corremos, migramos, huimos.
El paraíso es más extraño
que nosotros.

Crepúsculo civil.

Las luces de la ciudad
se encienden.
Columnas de humo,
naranjas,
ascienden
sobre los altos hornos.
Altos.
Cerca, una carretera.
Línea discontinua y asfalto.
Música en un coche.
Uñas pintadas, rojas,
contra el vidrio.
Túneles bajo el monte.
Fronteras.
Y en las aceras, los peatones
se paran.
Y disparan.
Contra las nubes.
Siembran y arrancan: nubes.
Los transeúntes desfilan,
perdidos en una trinchera.
No hay horizonte.
Solo un cielo escalado.
¿Hacia dónde marchar,
en el crepúsculo,
si el acero lo esconde?
Transhumancia bajo infinitos soles.
Nómadas en los vehículos.
Tome la segunda salida en la rotonda.
Gire a la derecha a 200 metros.
Ha llegado a su destino.
Aquí estamos.
Tomando el sol bajo una farola.
Frío de LED.
Y mientras, cerca de un peñón
los pescadores al acecho
del último pez, del último rayo.
Las aves marchan hacia el horizonte
que huyó de este párking.
Crepúsculo civil, tan frío.
Se enciende otra farola, lejos.
Un mechero que no quema.
Un cigarro que humea.
Y la noche que cae sobre la capota.
Y la luna: nueva.

CROMA

Croma.                                                                                        Ella se pinta los labios, frente al espejo.

Verde.                                                                                         Rojos, al fondo el croma.

Vacío.                                                                                         Guapa. 

Un píxel, aislado.                                                                         Ella se deshace la coleta.

Un cuerpo se construye.                                                             Callada.

Cubo a cubo.                                                                               Ella se quita el vestido.

Poro a poro.                                                                                 Desnuda.

Dios construye al hombre.                                                           Ella mira a cámara. Y tiembla.

A su imagen y semejanza.                                                          Frágil. 

El hombre, ante el croma.                                                             Sola, ante el croma. Siempre.        

Desnudo, mira a cámara.                                                              Hija.                                                           

El hombre se viste.                                                                       Ella se deshace, se desvanece.

Se sube los pantalones.                                                                Incompleta. 

Se aprieta el cinturón.                                                                    A cada segundo. 

Botón a botón de la camisa.                                                           Capa a capa, la piel muerta.    

Se calza los mocasines.                                                                Más. Más desnuda.                                                                          Se ajusta la corbata.                                                                      Más. Más nada. 

La(s) obra(s) ha(n) terminado.                                                         Invisible.

Se encienden las luces.                                                                 Silencio, siempre. Verde.

                                                          Disparo al croma.