Introduzca aquí su ID

¿Quién soy yo más allá de mi masculinidad, de mi nombre, de mis etiquetas? Mi identidad se me escapa. Quizás esto diga algo de ella o no. No sé quién soy. Y eso es lo interesante, lo adictivo de vivir. Saber quién soy, saber quién es el mundo. Y por qué soy, por qué es, por qué somos y por qué soy así, por qué es así, por qué somos así. ¿Quién soy? De nuevo. ¿Somos algo? ¿Existimos como ente más allá del reconocimiento propio de los demás? Recuerdo el árbol cayendo en medio del bosque y pienso, ¿no seremos como ese árbol? ¿Alguien escuchará nuestra caída, nuestro paso por el mundo? ¿Qué produce la caída? ¿Qué produce el árbol? Solo llego a la conclusión de que se me escapa. Y eso es lo grande, se nos escapa todo. ¡Esta ilusión de conocimiento, esta megalomanía occidental! No sabemos lo que somos. Y no lo sabremos. No somos nada. Somos todo. No somos. Somos. ¿Qué? Versos en una caja (indefinida). (Indefinidos nosotros) (Introduzca aquí su ID) ¡Qué ingenuos! Pensamos que un número o un conjunto de letras nos identifican. (INTRODUZCA AQUÍ SU IGNORANCIA) (INTRODUZCA MONEDA PARA SEGUIR JUGANDO VIVIENDO) INTRODUZCA PALABRAS ALEATORIAS EN UN CUADERNO Y PIENSE QUE ES ARTE. DADÁ. ESCRITURA AUTOMÁTICA. Vivo en la ilusión de que esto tiene importancia. (INTRODUZCA SU EGO AQUÍ, POR FAVOR) (SU EGOCENTRISMO AL CONTENEDOR VERDE) (SU PERSPECTIVA ES TAN PRIVILEGIADA COMO CUALQUIER OTRA) Luego publicaré esto en algún lugar de la web, pensando que alguien lo leerá y le importará. (INTRODUZCA SUS PALABRAS EN SU RECTO. DÉJELAS AL LADO DE LA PRÓSTATA)
Ay, esta ilusión del yo. (INTRODUZCA. INTRODUZCA. INTRODUZCA)
Esto ya no tiene sentido. Nunca lo tuvo.
(SE CIERRA EL TELÓN. INTRODUZCA SU ALMA PARA VER LA SIGUIENTE REPRESENTACIÓN)
Me cansé de escribir y dejé el bolígrado en la mesa.

Multiverso

Este es un verso refractado,
difractado por tu mente,
colimado
por tus sienes irisadas,
que gotea
sobre el suelo enlosado
de silencio azul.
Este es un verso polarizado
en tu pantalla,
en tus párpados semiabiertos,
un verso translúcido,
un verso blanco sobre fondo negro,
un surco de nieve en el abono,
un verso lineal, una vía
directa, ¿directa a dónde?
Un verso, un punto desde el cielo,
un horizonte etéreo,
un comienzo de algo, ¿de qué?
Este es un verso degenerado,
un verso trastornado,
un verso que es verso y no,
que es onda y partícula,
que está vivo y muerto.
Que se extingue en tus labios,
pero resuena en esa voz,
la voz incógnita que habla
cuando piensas, cuando callas.
Un verso que está aquí
y allí, que habla en el vidrio
y en la materia gris.
¿Dónde está el verso?
Este es un verso deslocalizado,
un verso que es orgasmo
en la piel, que es el cuerpo,
un verso sin nombre
ni hogar.
Este es un verso destruido,
un verso desintegrado,
un verso construido
sobre el vacío.
Un verso sin palabra,
un verso silencioso,
sin punto
verso, verso, verso...
Somos los versos
que atravesaron la rendija
(de la existencia)
Somos los versos
encerrados en una caja
(indefinida)
Somos los versos
en esta habitación
(apagada)