Capitairismo

Las manchas de sangre
se van con sal y agua fría.
Lo han dicho en la tele,
en el canal de economía:

Capital rosado,
espumoso como vino,
el vino va al alza en la bolsa,
de moda el enoturismo.

Caten y escupan, queridos,
Háganlo con estilo.
Atentos al mercado,
que ya se alza otro producto.

El crudo también escala
por la senda del embudo
gasolina irisada
en charcos de sangre sucios.

Qué más da la sangre,
dan igual los ríos tintos,
banderas en los bares
y nosotros en los anuncios.

Qué abierto y tolerante.
qué ambiente tan puro.
Anestesia general
garantía del olvido.

Capital rosado,
bandera dada,
petróleo, mercado, anuncio.

Detergente,
mueble sueco,
algodón, denim, lino.

Sonrisa plástica,
jarrón chino,
martillo, martillo, martillo.

Sur-Oriente-Sur

Oriente arde blanca en la tarde
y abre bocas para nosotros
que dicen:
Próxima paragem: Saldanha. Ha correspondencia con la linha amarela.

Cuatro líneas paralelas
que se cortan.
cuatro trazos
tres colores primarios
más uno.
Y una tarjeta anónima.

Lisboa era una cuesta.
Lisboa era un ventanal
un cuadrado de luz
bajo el que una paloma
se intentaba arrancar una miga
con el pico
y batiendo las alas.

Lisboa era luz en última instancia
y entonces fue la vuelta al túnel.

Estación sur de autobuses.
El cucú del metro me reconforta
y me acomodo
en su estructura de enjambre.
La imagen impresa en la tarjeta me saluda.

Una voz hermana me recuerda:
Próxima parada: Sainz de Baranda. Correspondencia con línea 9.
Y en la calle
una paloma, otra, alza un poco el vuelo y pasa cerca de mí.

Madrid era una fiesta
que ya había acabado.
Amanece.
Bienvenido a casa.

Huida (o el camino de las traiciones)

Me he aprendido
todas las grietas
de este muro de hormigón
forman cúmulos,
pequeñas constelaciones
o rizomas,
quizás hablan jeroglífico
o son un mapa del tesoro.
Conozco
todos los puntos de fuga
de este paisaje,
allá donde se nos cruzan las vías
y los cables.
Y urdo
Un plan de escape
que nunca haré realidad.

De agua estanca
se pudren de mí 3/4
Ojalá el desagüe
del váter
me llevara directo al mar
y así diluirme
cual espejito.

No sé más que huir
y lanzarme a carreteras
imaginarias
Me sé todas las autovías
y arterias principales,
me sé cada diferencial del mapa
y sé dónde están los pliegues,
que es donde se hacen los agujeros
y donde puedo lanzarme a otra dimensión.


Y sin embargo, siempre vuelvo
o siempre me atrapan,
seré una road movie
de bajo presupuesto.
Bonnie and Clyde
Thelma y Louise
The Doom Generation
Yo viajo solo
por el camino de las traiciones
Yo huyo en sombrero hongo
y no en chistera.

Y
aunque vuelva
nunca en el mismo punto
del espacio-tiempo.

El mito de Europa

Un ente

con aires de ninfa

te vende la estancia 

en su paraíso,

una tierra única, eterna e inmutable,

tierra de Parménides,

tierra libre, 

Babel deconstruida

en primera línea de playa.

Sus habitantes (pacientes, clientes)

hablan todos los idiomas

fluidamente, con exquisitez y refino,

Pero solo necesitan uno:

el lenguaje de la esperanza.

Tienen los pulmones cargados 

de bienestar, de amor y ambrosía

Y los cabellos áureos, cuerdas de lira.
Etéreos, livianos como plumas. 

Los marineros, 

atraídos por los cantos de sirena,

no traen más que lo puesto,

no pueden pagar Europa premium 

y liberarse del peso

de la pólvora en sus pulmones,

pero no saben,

que el idioma universal

es el lenguaje anacrónico de los tanques,

y que bebemos más sangre

que ambrosía,

que las costas están precintadas,

que las concertinas suenan para nosotros y rajan para ellos

que aquí armamos en nombre de paz

que se nos cae el spa a pedazos, 

que la tierra está engrietada,

seca, desertizada,

que Parménides está muerto,

que la Ilustración no encendió nada,

que sí es tierra para ejércitos,

que Europa, de ninfa, solo tiene el nombre.

Un chupito

de ambrosía

por cada mito

que nos creímos.

Alien

Alien

con pasaporte, papeles en regla, 

una cara, un cuerpo, 

un reflejo, una sombra, una imagen,

una lengua materna,

ombligo,

historia,

memoria,

niveles normales de hemoglobina,

una casa, una cama, 

novia, amigos,

carrera.

No te terminaste todo el plato,

No te aprendiste las tablas de multiplicar.

No te contaron cuentos

o no te los creíste.

Una vez viste a dos hombres

besándose en la calle (ojalá).

No interaccionaste lo suficiente

con humanos (quizás demasiado).

No bebiste suficiente luz 

por las mañanas,

No comiste suficiente tierra.

no tienes suficiente polvo, 

niebla,

en los pulmones,

suficientes raíces,

obstruyéndote las venas,
me falta

todo lo que no se ve en las fotografías,

radiografías, TAC, análisis.

Los médicos dijeron que era un niño normal.

Y sin embargo: me declaro alien.

Still life #2

Un gramo de luz
homogéneamente repartido
en un tronco de cono,
solo un gramo,
un gramo de humo,
apenas un gramo,
se desprende de una mano cinco dedos
y un millón de motas de polvo,
así a ojo un gramo,
abducidas, absorbidas,
por una tonelada de hierro,
sobre nuestras cabezas,
en el centro de la órbita.

Un gramo de música,
casi un gramo,
vibra en el aire,
se cuela en ese cono
y lucha, choca, quiebra cada partícula de luz que se encuentra
y se hace el silencio
salvo un pequeño pulso pulso pulso

que dispersa un mechero naranja,
una máquina expendedora de chocolate caliente
y con la que compite otra mano cinco dedos tamboreando, cinco pulsos pulsos pulsos pulsos pulsos

y se hacen las sombras, se abre la puerta y entra el frío de enero, otro gramo de Ámsterdam, es el único superviviente de la sala.

todo esto en (solo, apenas, así a ojo, casi) un segundo que pesa un gramo en este sistema de unidades aquí inventado.

Poesía blanca del váter.

Orgasmo y silencio.
El rollo de papel ligeramente inclinado,
su rugoso patrón deslizante.
Y el váter, ahí callado, observante,
bañado por luz intermitente del sol.
¿Por qué nadie se fija en el váter?
Un lago de cristal encerrado en loza.
El retrete blanco, blanco retrete,
allí en su esquina, callado.
Testigo visual y táctil de las carnes,
las nalgas extrañas.
Brilla el metal de las bisagras.
La ciudad es ciega a los baños.
La ciudad cierra sus ojos
a la intimidad y escatología.
¡Qué asco!
Que nadie tiene culo,
que nadie tiene mierda.
Y ahí, el váter,
el único que afronta la realidad humana.
El objeto despreciado,
invisibilizado,
desprovisto de belleza.
Hemos olvidado la miseria humana.
El vómito en los baños.
El olor a orina.
Las duchas frías y calientes.
Las lágrimas que se esconden en el baño.
Los sumideros, el silencio, la contaminación.
Los conductos que unen los rectos,
la mierda compartida,
las aguas negras.
Hemos olvidado la miseria,
las historias de servicios públicos,
Hemos olvidado nuestra humanidad,
ese acto de expulsar mierda que es nuestra vida.
El acto colectivo de cagar que es la sociedad.
El váter me lo recuerda.
Me grita, en su silencio blanco:
¡Eres humano!
Y afronto mi responsabilidad
de la mierda que dejaré a mi paso.
De todos los servicios públicos
que atascaré con mi bilis, con mi drama, mi miseria, mi fragilidad, mi egoísmo, mi olvido.
Lo afronto. Lo afronto.
Afronto mi mierda.
Y os digo: mi mierda atascará el desagüe.
Mis palabras son mi mierda.
Y esta mierda (d)huele.

Principio de existencia

Mi psicóloga me dijo
que las opresiones
no existen.
Que nos las hemos
inventado,
todas.
Que vivimos en Matrix
y todo es mentira.
Pastilla azul o pastilla roja,
Que cada cuchilla
transversándome la carne,
la había creado yo
con mis propias manos.
Que era mi puta quimera,
mi flagelo,
mi monstruo
y yo el Dr. Frankenstein.
Todo está en mi cabeza:
todxs vosotrxs
y vuestro dolor.
Ceci n'est pas l'oppression
Ceci n'est pas la haine.
Me dijo que no existe
un nosotreoas
y que somos
tan invisibles
como nos hicieron.
Y ahora somossu puta quimera,
su flagelo,
su monstruo
y ellos el Dr. Frankenstein.
Nuestro dolor
es nuestra arma.
Su odio fue la semilla.
Sus no existimos,
nuestra resistencia.
Que gritamos,
que gritemos,
nuestra existencia,
tan frágil como la suya.
Que transversemos sus palabras
con las cuchillas
que nos construyeron
a su medida.
Que quede algo,
el eco de este grito,
que las que vengan,
lleven camisas de diez varas,
ropa holgada,
que respiren un poco más,
más limpio, más profundo.
No me dejéis solo,
me dan miedo sus gritos.
Caminemos juntes,
seamos escudos y cascos,
hoy,
las espadas ya están en la forja,
y que mañana
se escuche ruido
de cadenas,
rompiéndose.
Existimos, existimos, existimos.
Somos sus dolores de cabeza.

Hazlo como un hombre

Hazlo como un hombre.
Bang.
Hazlo como un hombre.
Bang.
Hazlo como un hombre.
Bang.
Hazlo como un hombre.
Bang.
Hazlo como un hombre.
Bang.
Hazlo como un hombre.
Bang.
Tú no eres un hombre de verdad.
Bang. Bang. Bang.

Cuando el universo era sólido

Las ciudades
ya no son ciudades
y se deshacen
ante mis ojos.
Los poros
de la realidad
se ahondan,
se ensanchan
y todo lo que era sólido
se vacía.

Y la vida,
tiene superficie infinita
y volumen nulo.

Somos líquidos,
somos fluidos,
superfluidos
y no sabemos quiénes somos,
no tenemos nombre,
ni entendemos nada
de lo que ocurre.

Nos miramos a los espejos
y en los ojos ajenos
y nos creemos el trampantojo.
Pero tú no eres tú
y yo no soy yo,
¿quién es más nadie de los dos?

Las ciudades
ya no son ciudades
y ya no compartimos
el mismo espacio-tiempo.

No nos entendemos,
no nos mezclamos,
en el fondo: estamos huecos.
Un cubo de Menger
condenado a recorrer
una banda de Möbius.

El universo
ya no es universo.

Para poder dormir

Dame democracia
para poder dormir.

Dame papel
para poder votar.

Dame progreso
para poder creer
(en ti, en mí, en nosotros).

Dame seguridad
para poder vivir.

Véndeme humo
a precio de oro.
Dame placebo.

Dame morfina,
que me duele el pasado.

Y ahora que ya duermo,
plácido y feliz
coge la almohada
y ahógame.

Te prometo
que moriré calladito.

Última conversación de agosto

M, eres un sueño compartido.

Cuando te creo dormida, eres tú la que me despiertas.

Sueño, vigilia.

Ficción, realidad.

Verdad, mentira.

:

Hablan de dicotomías,

lo simplifican todo,

porque no te conocen.

Y se creen despiertos

cuando caminan por tus calles.

Soñadores sin sueño.

Hiperrealismo a pie de página (letra)(calle).

(Cuando lean esto

puede que se miren entre ellos

y digán: Ah, habla de Madrid)

Pongamos que hablo de Madrid

y nos quedamos más tranquilos.

Y nos quedamos más despiertos,

o más dormidos,

inerciales.

Pero tú y yo sabemos

de qué hablo

cuando te escribo,

entre cabezadas

o sobresaltos,

en tardes de agosto,

que eres menos tímida

y me hablas del limbo

y de esa realidad efímera,

o la ficción puncionada.

Y me escribes con más imaginación que memoria.

Porque la memoria está cansada y siempre fue enfermiza.

Pero la queríamos como a una hermana.

Aunque la tratáramos como a una madre.

Y a veces se ponía sus trajes de realidad

y todos la obedecíamos,

aunque quisiéramos ser como la tía,

a la que observábamos desde la ventana.

La tía era moderna como la que más,

vestía ropa de colores

y nos traía regalos exóticos

de lugares exóticos,

quizás el chino de la esquina.

Todas nos engañaban

y todas eran sinceras,

como las que más.

Y las queríamos a todas.

Aunque nos obligaran a elegir.

Pero ya no sé quién es quién,

mi hermana, mi madre y mi tía.

Todas se confunden

y todas eres tú,

en esos días de agosto,

que hoy se van,

y también se quedan.

P.D.: No me escribas más a esta dirección.

Me mudo.
Nos vemos.

La casi tierra (Poema a Lavapiés)

No matéis a Lavapiés.
Ni a este 7 de agosto.
Ni ningún 7 de agosto.
Ninguno.

No me lo matéis.
Que aquí está mi ciudad.
Si es que tengo.

En Madrid no hay tierra.
Madrid no es tierra.
Esta no es mi tierra.

Pero no me la matéis.
No calléis los tambores,
nunca.
No rajéis sus pieles,
nunca.
No cerréis los balcones,
nunca.
No desalojéis las plazas,
nunca.

Y sabed
que aunque intimidéis
con vuestras sirenas
caníbales
y vuestras porras
extensibles
y desalojéis
Agustín Lara
a la 1 de la mañana,
Lavapiés sigue sonando.

Lavapiés: la casilla del Monopoly
que nadie quería.
Lavapiés no vale nada
nos dijeron.

Así que:
No compréis Lavapiés,
nunca.
No vendáis Lavapiés,
nunca.

Cuando las luces de Gran Vía
se enciendan,
cuando se abran los bancos,
las discotecas,
cuando los turistas ahoguen
las calles,
cuando los buffets
vendan paella
y el súper
kebab en bolsas
cuando todo sea
de cartón piedra,
de pasta,
de hormigón.
cerrad alguna puerta,
de madera,
allá por Tirso.

Y esconded la tarjeta marrón.
Para que no la vea
el señor de la chistera
(que hoy se camufló
tras unas gafapastas).

No me la matéis.
Que siga sonando
la casi tierra.
Que siga soñando.

Metaverso

El verso es: acústica, fonética, fotónica, sináptica, rítmica, melódica, escritúrica, barbitúrica, purpúrica, retórica, esporádica, hormónica, eufónica, afónica, hipersónica, versónica.

Denomino al estudio del verso versónica.
Me autoproclamo Doctor en versónica
por la universidad de Sonora.

Estas son mis conclusiones en cuanto al verso:

El verso es: repetición ritmo y rima.
Repetición, ritma y rimo.
Repetición, rítmica, mimética.
Repetición, rima, métrica.

El verso es: un proceso físico.
Repetición, sonido, fonética.
Concatenación de vibraciones:
las cuerdas: vibrantes.
las moléculas: vibrantes.
los tímpanos: vibrantes.
Vibro el verso.

Vibra el verso que renace
y se reproduce 

en la carne de mi carne.
Repetición, sonido, acústica.

El verso: ni se crea ni se destruye.
Vibra.

El verso es: un proceso maquínico.
El verso renace en la carne,
(la mano y la cuerda)
y también en la tecla,
en la pluma,
en el papel y la pantalla.
mano, cuerda, tecla,
pluma, papel y pantalla:
todos máquinas.
Repetición, máquina, mecánica.

Renace el verso en la máquina
y la máquina en el verso renace.

El verso es: repetición de otros versos, otros.
Repetición, recuerdo, reminiscencia.
Recuerdo a una iguana lorquiana
y la convierto en ceniza.
y después, en verso.
En otros versos, otros.

El verso es: una neurona salvaje.
Una red de neuronas que late en las sienes.
Repetición, conexión, sináptica.
Conecto el verso.
Impulso el verso.
Comprendo el verso,
sin comprenderlo, nunca.
Brazo (máquina) manipula el verso.

El verso es: hipersónico.
Repetición, ruptura, sónica.
Ruptura sónica de un látigo en el aire.
Un latigazo en cada neurona salvaje.
Verso más allá del sonido,
verso es más allá de la voz.
allende, el verso.

¿Qué no es el verso?

verso no es: acústica, fonética, fotónica, sináptica, rítmica, melódica, escritúrica, barbitúrica, purpúrica, retórica, esporádica, hormónica, eufónica, afónica, hipersónica, versónica.

Allende, allende.

No sabemos nada sobre el verso.
Que nadie se atreva a contradecirme.
Soy la Máxima Autoridad en versónica.

granadas rojas

ESTO ES SOLO UNA FRASE ESCRITA EN ROJO 

NÚMEROS ROJOS. LOS ROJOS. BANDERA ROJA. MAREA ROJA. ROSA ROJA. EL LIBRO ROJO DE MAO. ROJO, ÁMBAR, VERDE. NEGRO Y ROJO. JUDÍA ROJA. MANZANA ROJA. FRESA, CEREZA Y FRAMBUESA (EL ROJO ESTÁ IMPLÍCITO). ROJO IMPLÍCITO. SANGRE ROJA. MESNTRUACIÓN ROJA. ROJO CARMÍN. ROJO CARMESÍ. ROJO SANGRE. GRANADA (ROJA). GRANADA QUE AR(ROJA)S. GRANADA QUE TREPA Y EXPLOTA, QUE ABRAZA, QUE ATRAPA, QUE APRESA. EL MAR ROJO. EL VESTIDO ROJO. ES EL ÚNICO COLOR, EL ROJO, EL ÚNICO COLOR DE LA GUERRA Y EL TIEMPO. EL COLOR DEL SILENCIO ESCONDIDO EN UN CINE ANTIGUO. JUDÍA ROJA EN EL SÓTANO ROJO. Y AMANECER DE GRANADAS ROJAS. Y LA ROJA SANGRE Y EL ROJO SANGRE. LA MUERTE, ROJA. ¿Y QUÉ ES EL ROJO SINO UNA ILUSIÓN? ILUSIÓN ROJA. TU ROJO NO ES EL MISMO QUE MI ROJO. PERO ROJOS, LOS DOS. EL ROJO QUE ARROJAS AL NEGRO DE LA PÁGINA. ROJO, PERO SIN SENTIDO, ROJO SINSENTIDO. ROJO HORIZONTE, ROJO CREPÚSCULO, CORPÚSCULO, ROJA ONDA, DEL MAR ROJO.

TODO. ES. ROJO.

Atardecer rojo carmín.

Dame tu beso (rojo).

Y libera la fumata roja

de tu boca.

Y bailemos junto al fuego (rojo)

y gritemos con la voz de las granadas rojas.

Aún podemos seguir esquivando

a la muerte,
aún, aún.

Aún caen los rayos rojos
sobre este reloj de sombras rojas,
que se propagan por la tarde,
por el tiempo de arena roja.

Cae el tiempo entre tus manos rojas,
y la muerte roja, nos mira,
desde algún punto del cielo.
Pero nosotros, seguimos bailando.

Seguimos bailando 
y seguimos gritando
y seguimos explotando
como los granos rojos
de los campos rojos
de granados rojos.

Y nuestras bocas 
están rojas, de sangre desgranada.
y nos desangramos
con los pies abrasados,
pero seguimos bailando.
abrazados a los granados.

Seguimos bailando 
al son de una melodía roja
hasta que caiga la noche,
hasta que caiga la muerte sobre nosotros.

Suenan los tambores rojos
de piel humana.
nuestra piel,
la piel granada
y el sol cae, libre.

Nos quieren muertos.
Quieren que bailemos para ellos.
Antes de fusilarnos, cuando amanezca.

Pero nosotros, bailamos granadas.
bailamos sobre el ruido de sus bombas.
y aunque nos maten
seguiremos bailando 
y escupiendo
sobre sus tumbas.

Somos los tambores rojos
y los campos rojos
y las granadas rojas
y la libertad roja
y el amanecer rojo
y la fumata roja
y la cuneta roja
y la fosa roja

Somos el baile rojo,
la melodía roja,
cantada por nuestras bocas rojas.

Mañana: rojo.
y el siempre rojo
siempre siempre
granadas rojas.

MIND THE GAP

Mind the gap!
Just
mind the gap!
And I ask:
which gap?
I mean,
there's a lot of gaps,
THIS IS A GAP,
WE'RE ALL GAPS.
Language is just a gruyère.
LANGUAGE GAP.

Just jump,
just take your step,
mind the gap,
but don't look at the railway,
don't even ask why is there a gap.
Just talk, talk, talk,
blahblahblah, dadada,

Why are you talking in english?
YOU STUPID SPANISH BOY.

YOU JUST TALK ABOUT BARCELONA. REAL MADRID. TOROS.

DON'T TALK ABOUT GAPS.

Habla en español, HABLA EN ESPAÑOL.

I don't want to talk in spanish,
because i'm talking about gaps.

You know, 'hueco', it sounds like the singer,
it doesn't sound serious.

I'm talking, just talking about Wittgenstein
and the limits of our language.
and the limits of our universe.

And I think, words are blind.
Dialogues are blind.
Monologues are blind.
Speakers are blind.
Blind the gap.

We talk about language
and we just see this bedrock.
"Roca madre", we say in spanish.
You can't destroy it.
You can't kill your mother.
Language is just like it is.

YOU/THEY DON'T EXIST.
There's not even a word for that.
LANGUAGE, BEDROCK,
MOTHER, NATURAL.

We're all gaps.
We're not in this stupid dictionary.
Chairs don't decide whether we exist or not .
We're not natural, but neither are you.

fuck wittgenstein,
and fuck the underground.

DISPARA AL CROMA.
Dispara al diccionario
y dispara a la biblia.
don't SHUT THE FUCK UP!
OPEN YOUR MOUTH
(here's another gap)
AND JUST TALK THE GAP
be the gap they don't want you to be
be the gruyère you want to be
be a kid and speak your own language

and just throw away their grammar books
and their dictionaries.

Mi lengua se mueve. Está viva.
Just translate this.

just, MIND THE GAP!
MIND US!

Por un plato de lentejas.

Nos miran,
tras sus gafas de sabio
(o de culo de vaso)
tras su estúpido velo
(que no corrieron)
y nos dicen
que no sabemos nada de la vida.

Cuando seas padre
comerás huevos,
cuando seas adulto,
entenderás que todo ese inconformismo
no sirve para nada,
así no vas a conseguir un trabajo,
así no vas a mantener a tu familia
el día de mañana.

Y esa ropa no combina,
me dice mi madre.
Y depílate esas piernas,
me dice mi madre.
Cómo vas a salir así a la calle.
Cómo.
Por la puerta, mamá.

Y mi profesora
me llama 'alma libre',
con tono sarcástico,
y  me dice que me acostumbre
a hacer las cosas como me piden.
Y se sube a la tarima,
porque todos se suben a la tarima,
y nos miran por encima del hombro.

Y se autodenominan expertos,
sí, expertos,
y exageran la equis,
para que te quede claro
que son expertos.
Y claro, como son expertos,
saben más que tú de todo,
ignorante, ingenuo, joven.
Y lo dicen con asco: joven.
Como un insulto.

Y en la tele,
en los escaños,
los putos escaños, nos llaman radicales,
grupos violentos itinerantes.

Y dicen que el mundo es como las lentejas,
o lo tomas o lo dejas.
Pero que si no lo tomamos
ya nos lo pondrán para la cena
o el desayuno.

O que si no nos gusta
cómo huele su mierda,
nos presentemos a las elecciones,
decía la condesa,
pero que no ensuciáramos la plaza
que vendían por fascículos a los turistas.
Los perroflautas estos,
ocupando la vía pública.
Y construyamos un manifestódromo,
para que protesten los jóvenes
a sus anchas.

Y todos nos llaman la generación perdida,
mientras nosotros hacemos las maletas.
Y nos tratan, como simples máquinas,
y hablan de los cerebros que se fugan,
y se entristecen.
Pero solo piensan en dinero.
Qué triste, vendiendo producción
a los putos alemanes.
Y nos roban el voto.

Y la voz.
Los cerebros que se queden,
calladitos y a trabajar en el McDonnalds.

Y mira los ninis, los lúmpenes,
los canis y las chonis
que son el cáncer de esta sociedad.

Y cómo están las hormonas.
Mírales, no hacen otra cosa que follar.

Y luego twittean que qué tristes
24/7 tras la pantalla, los hipsters.
Y qué pintas, qué pintas.

Y que los jóvenes son unos incultos,
y que ya no leen,
cuando llevan décadas sin abrir un libro.

Ahora,
ahora os digo yo:
Los jóvenes nunca seremos la generación perdida.

Y que no todos queremos comer huevos,
ni todos queremos formar una Familia,
con F mayúscula,
de las de madre, padre, dos hijos y el perro.
Y que no todos creemos en las urnas,
que creemos en esas plazas okupadas,
que son nuestras.

Y que algunos somos radicales, sí,
Radicales libres.

Y que okuparemos vuestra Familia,
vuestra Vía Pública, vuestro Sexo y vuestra Poesía,
vuestro Trabajo.
Y vuestra Experiencia.
Y atacaremos vuestro Árbol, por las raíces.

Valemos más que vuestro plato de lentejas.

Flor del desierto (y al fondo los camellos)

Desierto.
Desierto, que atormenta,
que enarena,
el silencio.

Tormenta.
Eléctrica, ecléctica.
El aire está cargado
y eriza el lomo
de los camellos emigrantes
(¿de dónde migran?)

Los camellos son inmigrantes
de estas tierras.
No conocen
la tormenta de esta noche,
y se asustan
por el ululo del tren.

El tren, nocturno.
Tren de mercancías.
Atraviesa el desierto.
Transporta los ecos de la gran ciudad.
La señal de la radio
interfiere con el sueño
de los camellos inmigrantes.

¿Quién construyó las vías?

Los camellos no habitan el desierto.
Son nómadas,
como el tren, como la tormenta.
Como las ondas de radio,
viajeras.

Vivir en la gran ciudad,
vivir en el neón maldito,
Vivir en la gran ciudad
es vivir en el desierto.

Flor del desierto,
flor de alcantarilla,
caimán del silencio
chapotea en la mierda,
crece,
sedimenta,
enraiza,
el pavimento.

Extremófilos,
sedentarios del dolor.
Somos flores del desierto.
Belleza de desguace.
La melodía que tapa el ruido.

O quizás, seamos el ruido.

¿Quién plantó la flor?
¿Quién plantó el desierto?

O quizás, seamos camellos.
(Seamos camellos)

Grito invisible

Siempre me gustó lo invisible.
Las cosas, que, aunque no tenían nombre,
estaban ahí.
Cometí algunos errores,
nombrando algunas de ellas,
pero siempre estuve ahí,
en la frontera,
orbitando.
Y simplemente, caí
me rendí a la atracción extraña.
A la nada. Invisible.

¡Qué aburridas eran las cosas nombradas!
Qué aburrido era aquel mundo mecanicista,
algorítmico, computable, cognoscible.
El lenguaje, nos pesaba el lenguaje.
Nos pesaba tener que ser palabras.
Nos pesaba tener que ser categorías.
Queríamos liberarnos, por fin, del peso.
Y ellos, no nos querían.
No, la burocracia no nos quería,
los diccionarios no nos querían,
la ciencia no nos quería,
la alta política no nos quería,
la alta costura no nos quería,
la religión no nos quería,
la autoridad no nos quería,
el amor no nos quería.
No nos querían.
Así que, como nosotros,
aún nos queríamos (un poco),
a la fuerza o a voluntad propia,
nos volvimos invisibles.

Quizás seamos invisibles, sí.
Y quizás, desde las sombras,
podamos subvertir las cosas,
podamos romper los esquemas
y las palabras.
Que se mueran las palabras.

Quizás, desde esta esquina,
desde este fin del mundo
al que nos abocaron
podamos ser el principio: la luz.
La luz ultraviolenta
que atraviese, que desintegre la materia,
todo lo que tenía nombre,
todo lo aceptado
por los primeros hombres.
Todo.
Y (después) nada.

Invisibles, sí.
Poderosos, también.

La caza de la rara avis

Éramos más extraños que el paraíso,
o eso creíamos.

Lo pienso, lo pienso y no me acuerdo
de cuánto tiempo duró la caza
de la rara avis.

Una tarde.
Estaba volando sobre líneas discontinuas.
El ave, una pluma, que se posa,
en la catenaria,
en una línea (de alta tensión).
Circuito abierto.
Una cigüeña, negra, que anida
en un pararrayos.
Ibis, flamencos, cisnes,
cruzando un paso de cebra.
Corrimos, migramos, huimos,
nos lanzamos a una carretera,
a los trenes sin parada,
nos aproximamos al borde del andén,
cruzamos las vías.
Regurgitamos las migas
con las que nos alimentaron
los viejos de los parques.

¿Y ahora qué?
Cazamos la rara avis.
Nos la comimos.
Y ahora vuelve el hambre.
Nos despiertan las gallinas
por las mañanas,
picotean nuestras camas,
nuestras legañas.
Y abarrotan las calles,
y abaratan los silencios
y las soledades.
¿Quiénes somos?

Corremos, migramos, huimos.
El paraíso es más extraño
que nosotros.