Capitairismo

Las manchas de sangre
se van con sal y agua fría.
Lo han dicho en la tele,
en el canal de economía:

Capital rosado,
espumoso como vino,
el vino va al alza en la bolsa,
de moda el enoturismo.

Caten y escupan, queridos,
Háganlo con estilo.
Atentos al mercado,
que ya se alza otro producto.

El crudo también escala
por la senda del embudo
gasolina irisada
en charcos de sangre sucios.

Qué más da la sangre,
dan igual los ríos tintos,
banderas en los bares
y nosotros en los anuncios.

Qué abierto y tolerante.
qué ambiente tan puro.
Anestesia general
garantía del olvido.

Capital rosado,
bandera dada,
petróleo, mercado, anuncio.

Detergente,
mueble sueco,
algodón, denim, lino.

Sonrisa plástica,
jarrón chino,
martillo, martillo, martillo.

Sur-Oriente-Sur

Oriente arde blanca en la tarde
y abre bocas para nosotros
que dicen:
Próxima paragem: Saldanha. Ha correspondencia con la linha amarela.

Cuatro líneas paralelas
que se cortan.
cuatro trazos
tres colores primarios
más uno.
Y una tarjeta anónima.

Lisboa era una cuesta.
Lisboa era un ventanal
un cuadrado de luz
bajo el que una paloma
se intentaba arrancar una miga
con el pico
y batiendo las alas.

Lisboa era luz en última instancia
y entonces fue la vuelta al túnel.

Estación sur de autobuses.
El cucú del metro me reconforta
y me acomodo
en su estructura de enjambre.
La imagen impresa en la tarjeta me saluda.

Una voz hermana me recuerda:
Próxima parada: Sainz de Baranda. Correspondencia con línea 9.
Y en la calle
una paloma, otra, alza un poco el vuelo y pasa cerca de mí.

Madrid era una fiesta
que ya había acabado.
Amanece.
Bienvenido a casa.

Carcajada

Ya es junio 

y un jugo añejo

jarabe de jalea

de abeja

nos moja el pescuezo

y en la enjundia

de tus conjuntos

disjuntos

se impregna

un conjuro

que torna

granada 

de magnífica

magnolia

ígnea

te sube hasta las cejas

de ojiva

encereza

las mejillas

que son rojas

y los

efluvios,

genios de lámpara

y botellas de gélida

ginebra

nos arrojan

a

calles

y callejas

ajetreadas 

trajeadas 

de luces

que enajenan 

nuestros ejes

sobre los que giran

las juntas 

y enjinetados

descerrajan 

a bocajarro

los paisajes

de viejas glorias

a jóvenes promesas

agujereados

los huesos ya crujen

y festejan

nuestros tejidos

un último baile:

el jeque grita

jaque mate,

pero

mañana jalearán 

esta gesta.

El sol ya bosqueja

la parrilla de luz

por la verja

y los pájaros

gorjean 

forjando

la jornada 

en tus ojeras

juegan

con tu reloj 

ilógico

ejecutando

la juerga

y

me jujurras

una julce

carcajada

que

emerge

de mil 

muelas del juicio

como 

manjar

en bandeja

de jade

en vajilla

de Cartuja

que me 

deja de mil lajas

milhojas

y de tu rígida jaula

rajas las rejas rojas

ruge la lija en las orejas

y huye

por el viento

a horcajadas

de la hoja salvaje

bajo

un cielo de tejas

que nos cobija.

Jamás.

Y si conjunto alguna letruja 

exijo que se me corrija

y se me acuse de hereje

que yo quiero ser

una jran joeta.

Ojalá.

Ciclos 24,25

Nos dirigimos hacia un mínimo solar, dicen en las noticias,
y yo miro por la ventana:
veinticuatro.

He ahí el sol, inmaculado,
perfecto, calmado,
en letargo,
un mar de plasma domesticado
y aquí: una pequeña edad de hielo,
yo: sumido en ritmos circadianos
alterados
los canales se congelan en Venecia
y en Ámsterdam
y crecen glaciares en la montaña
que supuran tímida belleza
de círculo polar
pero yo estoy
hundido en la cama
rezando para que llegue una tormenta, para que la aurora de mañana
sea boreal
o austral
y no una simple
salida del sol (te odio),
un banal crepúsculo
de pálidos, desgastados colores
que ya me aprendí.

aquí: el rocío se vuelve
estaca de cristal
microbala de plata
directa al corazón
a través de cada poro
norte a sur y vuelta.
Me han inoculado luz de neón
para engañarme como a las gallinas
y ya no sé cuándo es de día
y cuando de noche,
porque astro rey
abúlico
sigue la ley de mínima acción.

yo:
Pido una eyección
(letal)
sobre la superficie
de mi piel
que sean cuarenta lenguas de fuego
que rompan el letargo
de bella durmiente
y que los científicos no se expliquen
que
con la elegancia del fénix
con la piel de vaca,
como hijo de la ceniza
comience el ciclo 25.

Penélope

A Penélope
siempre
le dijeron
lo guapa que era
y que se sintiera
afortunada
por gustar a los hombres
y ella
piensa
que está maldita
y solo quiere
que la dejen en paz,
con su copa en la mano
y su boca más que pendiente
de decir "No, gracias".
Ya terminaron los tiempos
de complacerles
para que después se fueran
y de comerse entre ellas
para acabar con el menos malo.
Ya no atiende a sus razones,
a sus intentos de impresionarla,
bebe un sorbo de su copa y les dice:
"Lo siento, tengo novio"
y entonces es como un clic,
solo entonces respetan
que no quiera nada con ellos
y se van con el autoestima intacta.
Y ella puede seguir bebiendo
de su copa
hasta el próximo número.

Pero
a veces
trabaja de noche
y vuelve casi al alba
caminando
y siente pares de ojos,
a veces impares,
clavados en su nuca,
pero no sabe
dónde se esconden,
abre el bolso,
en una mano las llaves,
una sobresaliendo
entre sus nudillos,
y los músculos tensos
de adrenalina,
en la otra el móvil,
se lo lleva a la oreja
y finge que habla
con su novio,
ya estoy llegando,
cariño,
ya estoy llegando,
mi amor.

A veces,
toma el camino más largo
por la calle más luminosa
y con más gente
y se coge del brazo
de cualquier desconocida
al mirarse cómplices,
hasta que se separan
y no se vuelven a ver.

Y por fin, en algún momento,
llega a su portal
Penélope
suspira
y piensa en el día
en el que
no tenga
que inventarse
cuentos
sobre su novio,
mete la llave en la cerradura
le da tres vueltas
que suenan como tres
cañones
y tras un crujido
de bienvenida
la puerta se abre
y solo entonces
respira,
deja las llaves en la bandeja,
se quita la ropa
y la va dejando
como un reguero
como migas de pan
para encontrar el camino de vuelta,
se deshace la coleta,
levanta las mantas
y sigilosamente
se cuela bajo ellas,
le da un beso
a Olivia
y por fin
cierra los ojos:
otro día.

Catedrales, rascacielos y una torre de tronas

En el techo: pan de oro.
En el suelo: pan negro.
Sobre la nevera: una copa
a medias de champán
Sangre: salpicada en los azulejos
Construisteis
altas catedrales para alcanzar a Dios
rascacielos como ofrenda a San Pedro
y les dijisteis
que tenían que subir
por escaleras de caracol
invisibles
e inciertas
que tenían que ascender
porque el suelo es vulgar
aunque lo desinfecte con lejía
la que siempre está de rodillas
no podéis ser como ella
no queráis ser como ella
tenéis que pintar
la capilla Sixtina
y saber muchas cosas
aunque no sirvan para nada
aunque solo sean detritos
acumulándose,
degradándose
en las esquinas de vuestro cerebro
y tenéis que ganar dinero
porque ser pobre es un pecado
tenéis que ganar dinero
para poder
ganar más dinero
para que no os quepa en los bolsillos
para que no os quepa en la
boca
que os podáis lavar los dientes
con pasta
sobre una torre
de tronas
absurdamente
estable
(por ahora)

Porque tanto que subisteis
para al final acabar todos
en la tierra
mordiendo el polvo
basura biodegradable
como somos
yo prefiero
comer en el suelo
y con las manos
el pan de oro me indigesta
y tengo miedo a las alturas.

Allende

Nos quisieron ordenar
hasta el caos
quisieron predecir
nuestras trayectorias
ubicarnos
como puntos en el mapa
atados
a alas muertas de mariposa
y no consiguieron
oráculos
tan lúcidos
como para
adelantarse
a nuestros
pasos
en huida

Nos quisieron
traducir
a binario
y nosotros
nos mantuvimos
indeterminados
a medio camino
entre el horizonte y el abismo,

allí
(allende)
nos encontraron
degenerados
nos tuvieron que mirar
desde varios ángulos
y siguieron
sin comprender
qué nos faltaba
qué desencajaba
en nuestras caras
asimétricas
y quebradas
como el espejo
del artista
siete años
siete veces
que se partió
el labio
que se quemó
el párpado
que se inyectó
sangre
en los ojos
y otras sustancias
siete fragmentos
siete facciones
múltiplemente conexas
o inconexas
como un toro
con un hueco
de bala
entre las cejas

y allí,
allende el verso
siguieron sin comprender
que sus esencias
en estanterías
perfectamente ordenadas
y en probetas
milimetradas
hasta la médula
no nos valían
y que no nos estábamos
lanzando al abismo,
ni estábamos pisando
el horizonte
si no que
vivíamos
en el limbo
aguas internacionales
otra vez
que habíamos
soñado
con el paraíso
otra vez
pero aquí
no hay más
que
dragones
fosilizados
y una cara
o siete caras
inconexas
que no se hablan
que no se entienden
que corren
en siete direcciones
distintas
y quiebran
una vez más
el espejo

y los mensajes
de heliógrafo
ya no hablan en morse
así que
el GPS
nos ha perdido:

allende
no habita en los mapas.

Huida (o el camino de las traiciones)

Me he aprendido
todas las grietas
de este muro de hormigón
forman cúmulos,
pequeñas constelaciones
o rizomas,
quizás hablan jeroglífico
o son un mapa del tesoro.
Conozco
todos los puntos de fuga
de este paisaje,
allá donde se nos cruzan las vías
y los cables.
Y urdo
Un plan de escape
que nunca haré realidad.

De agua estanca
se pudren de mí 3/4
Ojalá el desagüe
del váter
me llevara directo al mar
y así diluirme
cual espejito.

No sé más que huir
y lanzarme a carreteras
imaginarias
Me sé todas las autovías
y arterias principales,
me sé cada diferencial del mapa
y sé dónde están los pliegues,
que es donde se hacen los agujeros
y donde puedo lanzarme a otra dimensión.


Y sin embargo, siempre vuelvo
o siempre me atrapan,
seré una road movie
de bajo presupuesto.
Bonnie and Clyde
Thelma y Louise
The Doom Generation
Yo viajo solo
por el camino de las traiciones
Yo huyo en sombrero hongo
y no en chistera.

Y
aunque vuelva
nunca en el mismo punto
del espacio-tiempo.

Autorretrato

Soy demasiado dinámico
para retratos,
lo siento Jack,
ya lo dijo Heisenberg.

Soy demasiado polisémico
para definiciones
de diccionario
y para Dada.
La solución es acuchillar libros
de geometría
o ponerlos a tender
para que el viento
aprenda
lo aburridos que somos.

Soy demasiado anticuado para Rimbaud,
demasiado poco hombre para Nietzsche,
me pesa más el cuerpo que a Kundera,
y me trago menos utopías que Platón,

Mis tacones
no son lo suficientemente
bajos
para llegar a vuestra
alta cultura.
No me echéis perlas,
que yo soy muy cerdo,
verde, cerdo verde.

Soy profanador
oficial
de camposantos
de anhedonia.
Soy una canción de Fangoria
y una película de Almodóvar.

Soy más pop que Warhol,
más rosa chicle que Madonna,
más rinoceronte que Dalí,
más surrealista que Buñuel,
más hiperrealista que Antonio López,
más ilusión que Matrix,
más alien que David Bowie,
más caótico que Lorenz,
más vampírico que Tilda Swinton,
más extraño que el paraíso
y seguimos sin saber
nada
de quién soy
y de qué es el verso.

El mito de Europa

Un ente

con aires de ninfa

te vende la estancia 

en su paraíso,

una tierra única, eterna e inmutable,

tierra de Parménides,

tierra libre, 

Babel deconstruida

en primera línea de playa.

Sus habitantes (pacientes, clientes)

hablan todos los idiomas

fluidamente, con exquisitez y refino,

Pero solo necesitan uno:

el lenguaje de la esperanza.

Tienen los pulmones cargados 

de bienestar, de amor y ambrosía

Y los cabellos áureos, cuerdas de lira.
Etéreos, livianos como plumas. 

Los marineros, 

atraídos por los cantos de sirena,

no traen más que lo puesto,

no pueden pagar Europa premium 

y liberarse del peso

de la pólvora en sus pulmones,

pero no saben,

que el idioma universal

es el lenguaje anacrónico de los tanques,

y que bebemos más sangre

que ambrosía,

que las costas están precintadas,

que las concertinas suenan para nosotros y rajan para ellos

que aquí armamos en nombre de paz

que se nos cae el spa a pedazos, 

que la tierra está engrietada,

seca, desertizada,

que Parménides está muerto,

que la Ilustración no encendió nada,

que sí es tierra para ejércitos,

que Europa, de ninfa, solo tiene el nombre.

Un chupito

de ambrosía

por cada mito

que nos creímos.

Alien

Alien

con pasaporte, papeles en regla, 

una cara, un cuerpo, 

un reflejo, una sombra, una imagen,

una lengua materna,

ombligo,

historia,

memoria,

niveles normales de hemoglobina,

una casa, una cama, 

novia, amigos,

carrera.

No te terminaste todo el plato,

No te aprendiste las tablas de multiplicar.

No te contaron cuentos

o no te los creíste.

Una vez viste a dos hombres

besándose en la calle (ojalá).

No interaccionaste lo suficiente

con humanos (quizás demasiado).

No bebiste suficiente luz 

por las mañanas,

No comiste suficiente tierra.

no tienes suficiente polvo, 

niebla,

en los pulmones,

suficientes raíces,

obstruyéndote las venas,
me falta

todo lo que no se ve en las fotografías,

radiografías, TAC, análisis.

Los médicos dijeron que era un niño normal.

Y sin embargo: me declaro alien.

Proto-

mentes atómicas
mentes dicotómicas
mentes tricotómicas
mentes cuatricotómicas
mentes espectrotómicas
mentes.

mentes atómicas
tricotan
mentes atómicas
tricotan
mentes dicotómicas tricotan
mentes dicotómicas tricotan
mentes tricotómicas se escapan
por las grietas que dejaron mentes dicotómicas
y las
mentes cuatricotómicas,
insumisas,
insaciables
mentes
subversas
mentes espectrotómicas trastocan
los límites, los vértices, las aristas, los horizontes, el recorte de las montañas sobre el cielo, las líneas rectas, los puntos, las circunferencias

mentes desorientaron
tres giróscopos,
confundieron a Epi y Blas
desintegraron mentes atómicas
mentes cómicas, cósmicas,
desdoblaron las palabras

insaciables
mentes
ya no saben cómo seguir
huyendo.

Nosotros (o las rosas que cortaron)

Nosotros
podemos ser rosas, también.
Podemos ser de cristal de Bohemia
de papel de arroz
de algodón de azúcar
de porcelana.
Nuestra piel
Cetrina térrea volcánica cenicienta
marmórea esmeralda herida estriada
Un cuadro impresionista.
Nuestro pelo
Lacio, enredado, caótico, sucio, caduco, policromado
Podemos ser hilos
Colimados
El goteo de un grifo semiabierto.
Podemos tener pestañas
Y tacones
Y ojeras kilométricas
Podemos estar cansados,
muy cansados.
Y podemos tener miedo
tanto miedo como para no salir de la cama.
Podemos ser lo que queda del cristal de Bohemia, de una taza de porcelana, en el suelo, el papel de arroz esfumado, algodón desenhebrado.

Podemos ser todo lo que nos enseñaron a odiar, todo en el mismo espejo, todo en un espacio mínimo, carcelario.

Podemos llorar, podemos regar nuestros vuestros jardines de rosas.

No nos arranquéis, no nos deshojéis, no nos dejéis en espina viva.

Nosotros
podemos ser rosas, también.

Still life #2

Un gramo de luz
homogéneamente repartido
en un tronco de cono,
solo un gramo,
un gramo de humo,
apenas un gramo,
se desprende de una mano cinco dedos
y un millón de motas de polvo,
así a ojo un gramo,
abducidas, absorbidas,
por una tonelada de hierro,
sobre nuestras cabezas,
en el centro de la órbita.

Un gramo de música,
casi un gramo,
vibra en el aire,
se cuela en ese cono
y lucha, choca, quiebra cada partícula de luz que se encuentra
y se hace el silencio
salvo un pequeño pulso pulso pulso

que dispersa un mechero naranja,
una máquina expendedora de chocolate caliente
y con la que compite otra mano cinco dedos tamboreando, cinco pulsos pulsos pulsos pulsos pulsos

y se hacen las sombras, se abre la puerta y entra el frío de enero, otro gramo de Ámsterdam, es el único superviviente de la sala.

todo esto en (solo, apenas, así a ojo, casi) un segundo que pesa un gramo en este sistema de unidades aquí inventado.

Extrañas criaturas

Las cúpulas están ardiendo
y nosotros ascendemos como hollín,
más arriba, más arriba que sus tejados y sus azoteas, más arriba que sus luces de neón, más arriba que las torres de marfil carcomido, sus escopetas alzadas al cielo no nos alcanzan, sus nubes de tormenta se nos quedan bajas, más arriba que Laika, más arriba.

Las cúpulas están ardiendo y las calles deshaciéndose en ceniza y los semáforos quedaron petrificadamente rojos y cada señal triangular desapareció de la faz de su tierra, nos la llevamos, allá arriba, allende.
                                                   
Y las bocas de metro y las alcantarillas se ahogan en sangre violeta y llegan a las rodillas de los gigantes y siguen subiendo, les inundan los bolsillos, les intoxican de plomo y les hunden, les hunden como el Titanic y nos impulsan más más arriba.

Y las cuadras de unicornios con todas sus puertas abiertas. Al trote, al trote. Al galope, al galope. Extrañas criaturas pueblan las calles. Magma, rocas volcánicas, musgo crece en las fachadas, hijos de la ceniza, malditos bastardos, las calles son vuestras.

Salid, salid, de vuestras madrigueras. Las cúpulas están ardiendo, han abandonado los túneles. Las guerras suburbanas han acabado. No tenéis que esconderos, podéis mirar al cielo y volar más más arriba.

Extrañas criaturas pueblan el cielo.

Aproximación al dolor.

A veces
quiero sentir tus uñas
clavadas en mi piel
y tus dientes adentellando, adentrándose, rompiendo las tensiones
a nivel del mar, a nivel del vello, que se eriza (demar) y gallina
vampirizandome y con antídoto (destaca)
a veces
quiero sentir tus uñas
surcándome la piel
acuchilladas y exigir nuestro pequeño patio, propiedad privada del dolor.
Un patio con vistas al mar pero con las ventanas cerradas,
una cavidad de silencios y de llaves oxidadas.
A veces quiero sentir tu peso sobre mi peso y que nos hundamos un poco más en la tierra.
A veces, cuando los doloresdeotrosnombres respiran, se abren pequeños poros, mirillas, punciones, por las que me resbalo y entonces estoy aquí y siento estos dolores, como nuestros, y el peso puede a la resistencia y tus uñas revientan mi carne y un grito puede a la manzana que me clavaron en la garganta y la sangre y el agua salada nos inundan la boca y ya nada lo detiene.

porque decidimos adueñarnos de nuestros dolores
porque ya bastó de que nos dolieran sus muelas
y construir, o abrir túneles hacia nuevos hogares,
o cazarlos al vuelo
y recordar
una butaca enana roja en el patio, ese es mi(cro)hogar. 

Yaproximarnosaldolorquenosprohibieronelprimerlunes.

Poesía blanca del váter.

Orgasmo y silencio.
El rollo de papel ligeramente inclinado,
su rugoso patrón deslizante.
Y el váter, ahí callado, observante,
bañado por luz intermitente del sol.
¿Por qué nadie se fija en el váter?
Un lago de cristal encerrado en loza.
El retrete blanco, blanco retrete,
allí en su esquina, callado.
Testigo visual y táctil de las carnes,
las nalgas extrañas.
Brilla el metal de las bisagras.
La ciudad es ciega a los baños.
La ciudad cierra sus ojos
a la intimidad y escatología.
¡Qué asco!
Que nadie tiene culo,
que nadie tiene mierda.
Y ahí, el váter,
el único que afronta la realidad humana.
El objeto despreciado,
invisibilizado,
desprovisto de belleza.
Hemos olvidado la miseria humana.
El vómito en los baños.
El olor a orina.
Las duchas frías y calientes.
Las lágrimas que se esconden en el baño.
Los sumideros, el silencio, la contaminación.
Los conductos que unen los rectos,
la mierda compartida,
las aguas negras.
Hemos olvidado la miseria,
las historias de servicios públicos,
Hemos olvidado nuestra humanidad,
ese acto de expulsar mierda que es nuestra vida.
El acto colectivo de cagar que es la sociedad.
El váter me lo recuerda.
Me grita, en su silencio blanco:
¡Eres humano!
Y afronto mi responsabilidad
de la mierda que dejaré a mi paso.
De todos los servicios públicos
que atascaré con mi bilis, con mi drama, mi miseria, mi fragilidad, mi egoísmo, mi olvido.
Lo afronto. Lo afronto.
Afronto mi mierda.
Y os digo: mi mierda atascará el desagüe.
Mis palabras son mi mierda.
Y esta mierda (d)huele.

Principio de existencia

Mi psicóloga me dijo
que las opresiones
no existen.
Que nos las hemos
inventado,
todas.
Que vivimos en Matrix
y todo es mentira.
Pastilla azul o pastilla roja,
Que cada cuchilla
transversándome la carne,
la había creado yo
con mis propias manos.
Que era mi puta quimera,
mi flagelo,
mi monstruo
y yo el Dr. Frankenstein.
Todo está en mi cabeza:
todxs vosotrxs
y vuestro dolor.
Ceci n'est pas l'oppression
Ceci n'est pas la haine.
Me dijo que no existe
un nosotreoas
y que somos
tan invisibles
como nos hicieron.
Y ahora somossu puta quimera,
su flagelo,
su monstruo
y ellos el Dr. Frankenstein.
Nuestro dolor
es nuestra arma.
Su odio fue la semilla.
Sus no existimos,
nuestra resistencia.
Que gritamos,
que gritemos,
nuestra existencia,
tan frágil como la suya.
Que transversemos sus palabras
con las cuchillas
que nos construyeron
a su medida.
Que quede algo,
el eco de este grito,
que las que vengan,
lleven camisas de diez varas,
ropa holgada,
que respiren un poco más,
más limpio, más profundo.
No me dejéis solo,
me dan miedo sus gritos.
Caminemos juntes,
seamos escudos y cascos,
hoy,
las espadas ya están en la forja,
y que mañana
se escuche ruido
de cadenas,
rompiéndose.
Existimos, existimos, existimos.
Somos sus dolores de cabeza.

PAINKILLERS

We were born in the city. How are we supposed to write about nature, trees, earth, sun or sea? How are we supposed to write about beauty? This is not fucking Walden. We can't be alone or isolated any moment. This is a electric shit! We're just entangled, chained, connected, sewed, we're just pieces of something bigger, wheels rolling and rolling to nowhere, statics. They teach us to be functional, productive, effective, workers, pawns sacrificing their lives for a cause (the king of the city). But you're interchangeable, if you don't work they throw you up. We're fated to be trash, oblivion, nothing.

Welcome to the paradise machine! Smile! You have all that you can eat! You can't complain about anything! You have fancy houses and fancy clothes, easy, sparkling, promising, fucking perfect lifes. Or you have nothing at all, but then you're just trash since the very first second of your life. This paradise is exclusive, like every paradise. Only the most handsome, the richest, the most perfect, the most brilliant, the most most. They do fancy parties in their fancy houses and they show their offspring like they were diamonds, just something to wear or to sell to the system. Money, we want money! We're money! Our organism clanks like a clock ticking.

 But all of us want to be something else, we don't want to be sparkling diamonds, they are our enemies. We want to be ugly and filthy. We want to be outsiders. We want to be imperfect, asimetric, we want to wear old-fashioned clothes, or just be nude, all day. Just spread our bodies, our dirty, stinky and sweaty bare skin on their cute floors, we want to have kinky, nasty sex on their expensive coaches, we want to mix their wine with our blood, sweat and tears, we want to cum on their simetric, perfect squared white teeth. We have to shout and jump and run and break everything and say many fucking swearing words and smoke and getting high and write or paint or read or performance or do something artistic, art is life. We want to kill the king. Or we just wake up someday and we don't want to have sex with anyone, we just suck, we're very fat, we're too old for this shit, life doesn't make sense, we don't make sense, everything bores or annoys us, we don't understand anything.

We are afraid to get up or open that door, we are afraid of hearing our own voice, we are afraid of the light between curtains, we are afraid of have to do something, we are afraid of their orders, of their shouts, we're afraid of the deafening clank, we're afraid of keep rolling to nowhere. We're no one, nowhere, nohow, nowhat. Now what? Now who we are? We're afraid of losing ourselves but we don't know who we are. We thought that we were something, something apart from everything. We thought that we were valuable, that we were subverting things. Now we're just some empty ball of  hair and skin under the sheets, biodegradable trash.

We promised ourselves outparadise and here we are. Outparadise is exclusive, like every other paradise. Outparadise is a lie, like every other paradise. Outparadise is just a way to forget we were born in the city. Outparadise is a painkiller. We fed up with painkillers, but they were just floating on our blood and stomach, and now, they're sinking, they are vanishing, they're just lost in a lay of piss. Doctors lied, pills lied, you can't kill pain. Pain is here, beating inside me, beating me. We were born in Pain City.

We didn't know how to survive, pill box was empty.

Un mundo feliz

cuánta droga, cuánto opio, cuánta niebla, cuánta pared de hormigón y cuán ancha, cuánta coraza, cuánto microcosmos, cuánta morfina, cuánto ibuprofeno, cuánto somnífero, cuánta mentira, cuántas, cuánta ficción, cuánta poesía, cuánto tictac, cuánto dinero, cuánto sexo, cuánto espejo roto y cuánta ventana tapiada, cuán pequeño, cuánta agua debemos achicar, cuán seco debe estar el lago, cuán microscópico ha de ser nuestro charco, cuán lejos y cuán callado,

y cuánto hay que falsear para ser un mundo feliz.